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Agua
Esos ojos de laurel, los míos
se mueren por llover

                                       -como el agua, mojados-
mirándote hasta cuidarte
gimiendo hermosura
que nunca cicatriza.
Con las medias disparadas

                                      -los muslos pegados-
con la voracidad de Venus
vengo caminando
y te adivino delicado.
Esos ojos de arcilla, los tuyos
ligeros de lluvia
con pasos de diluvio intentan cuidarme
pero el agua cuesta abajo
cansada de llover y llover

                                             -dos o tres veces al día-
cae
tropieza
                        -con la vejez en los párpados-
como una niña con frío
que llora
             y llora
sin nada que nadar.
Se ha vuelto arruga la frente
el mundo llovía
lo que más llovía es un sol alado y fino

                                            -silbándome el tobillo-
y respiran cálidos los días
porque sigue lloviendo igual.